多远。”
杨玉环的眼睛亮了一瞬，然后暗下去。
“能跑多远？”
“跑不出关中。”
她点了点头。没有哭，没有闹，没有歇斯底里。她只是在消化自己的死亡。像在吃一碗冷掉的汤饼，味道很差，但别无选择。
“你刚才问朕是谁。”李隆基说。他的声音也开始发紧了，他控制不住。这具身体不归他管，泪腺、喉头、心跳，全都在自作主张。“朕是一个读了太多书的人。读了一辈子书，到头来发现书上每一个字都是真的。书上写安禄山会反，他反了。书上写潼关会破，它破了。书上写今天你必须死——”
他哽住了。
杨玉环看着他。看了很久。然后她站起来，走到他面前，蹲下来，仰头看着他。这个角度让他想起华清池的水雾，想起她当年也是这样仰头看他，睫毛上挂着水珠，笑盈盈地说三郎你过来。
“书上写的是杨贵妃。”她说，“不是杨玉环。”
她伸手，摸了摸他的脸。指尖冰凉，触在他滚烫的脸颊上，两个人都颤了一下。“书上写的那个人，是祸水，是倾国，是安史之乱的罪魁祸首。臣妾不是那个人。臣妾只是杨玉环。会打呼噜，会弹琵琶，喜欢在华清池泡澡泡到手指起皱。书上怎么写臣妾，臣妾管不了。但你——”她的手指停在他的眼角，“你知道。你知道臣妾不是。”
李言的眼泪终于掉下来了。
不是李隆基的泪。是李言的。那个在北师大图书馆翻旧纸堆的博士生，那个把安史之乱当成数据来分析的理性主义者，那个一直以为自己可以客观中立俯瞰历史的现代人。他在哭。因为这已经不是历史了。这是活生生的人，是活生生的死，是他亲手要送走的一条命。
“臣妾不怪你。”她说。声音忽然变得很温柔，像是反过来在安慰他。“你说得对，书上的字变不了。你帮臣妾把这本书写好一点。”
她把他的手指拉过去，按在自己掌心里。她的手很小，凉凉的，骨节分明。她用力握了一下，然后松开，站起来，退开两步。
“可以了。”她说。声音恢复平静，平静得不像一个即将赴死的人。“叫高力士进来吧。”
“玉环——”
“不要让别人来。”她打断他，语气忽然硬了，“就高力士。他是臣妾信得过的，也是你信得过的。”
李隆基站起来。他的腿在发抖，膝盖像被人抽掉了骨头。他走到门口，推开门。高力士还站在门外，手里端着那只
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