2046年，十月初一。
何阳四十岁了，带着女儿，站在野人洞口。
洞已经塌了四十年。碎石封住了入口，野草从缝隙里长出来，像一道绿色的伤疤。但每年十月初一，洞口会亮一下，像有人在按闪光灯，像有人在——
像有人在，见太阳。
"爹，"女儿说，声音清脆，像山涧里的石子，"里面还有人吗？"
"有，"何阳说，声音像从很远的地方传来，"有吕奶奶，有齐奶奶，有廖爷爷，有廖奶奶，有——"
他停下来，像有什么东西堵在喉咙里。
"有所有被分成两半的人，"他说，声音清脆，像山涧里的石子，"正在拼回完整的自己。"
女儿看着他，看着他的眼睛，看着他的嘴角，看着他手里的相机。相机是旧的，重的，像一块黑色的石头。镜头盖没摘，电池没电，但每年十月初一，它会自己亮一下，像有人在按快门，像有人在——
像有人在，拍照。
"爹，"女儿说，声音很轻，像猫叫，"我也想进去。我想见太阳。我想——"
她停下来，像有什么东西堵在喉咙里。
"你想，"何阳说，声音像从很远的地方传来，"你想拼回完整的自己。"
女儿没说话。她看着洞口，看着碎石，看着野草，看着每年亮一下的闪光灯。她想起母亲，何苗苗，十二岁，白衬衣，蓝裤子，白球鞋，走进洞里，再也没有出来。她想起父亲，何阳，四十岁，白衬衣，蓝裤子，白球鞋，站在洞口，每年见一次太阳。
她想起所有被送进洞的人，所有被分成两半的人，所有正在拼回完整的自己的人——
他们不是在洞里，不是在洞外。他们在闪光灯里，在太阳里，在——
在完整的自己里。
"我不进去了，"她说，声音很轻，像猫叫，"我在这里，等你们出来。等所有被分成两半的人，拼回完整的自己。等——"
她停下来，像有什么东西堵在喉咙里。
"等太阳，"她说，声音清脆，像山涧里的石子，"等太阳，照进洞里。"
何阳笑了。那个笑和洞里的影不一样，白的，圆的，嘴角翘着，但不是在笑，也不是在哭——
是在呼吸。像一个人，终于学会了完整的呼吸。
"太阳已经在洞里了，"他说，声音像从很远的地方传来，"太阳在影里，在光里，在完整的自己里。太阳在——"
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