多杰应了一声，声音轻得如同将牙齿咬碎在嘴里。贡布将他推出堂外，门槛坚硬的石沿硌在脚背上，带来一阵尖锐的痛楚。疼痛让他清醒，也让他感到一丝懊恼——他原以为凭借一点急智和逻辑，能换来些许转圜，换来的却是另一根更精准的绳索：时间。
夜色如墨，将外雪之地的喧嚣逐渐吞噬，只余下牛粪火堆飘散的烟味更加浓郁。他绕到一处背风的廊角，背脊贴紧冰冷潮湿的墙面，墙皮透出陈年的霉味。他摊开手掌，下意识想再去触摸衣襟里那角路引残片，指尖却只碰到一片空虚——残片已被留在堂上，成为了某种“证据”。证据不在自己手中，生死便也不再由自己掌握。
他在冷墙边站立片刻，胸口的窒闷感一阵阵袭来，仿佛有人用指节，一下下敲击着他的肋骨。他将这阵闷痛强行压下，逼迫自己将今日的每一步重新复盘：他救了人，换来了边栏暂记；他顶撞了官员，换来了明日必须偿还的“时间债”；他自以为在算计得失，却不知自己的名字已被别人写进了更高一层的账目里。
他摸了摸空瘪的胃部，胃壁如同贴着冰冷的铁板，空荡得发疼。疼痛提醒着他：今日并非胜利，只是苟延残喘。而苟活，也需要支付利息——利息便是“被看见”。一个无籍者，一旦被官方的笔墨记录过一次，便如同在雪原上踩出了第一串脚印，后来者只需循着这痕迹追踪，便能直抵你喘息藏身之处。
他心里的第一个反应，是骂自己：太贪图那一时“能言善辩”带来的、虚幻的快意。能说会道本身并非罪过，但在这雪城之中，过于显眼的口舌之利，往往与招灾惹祸仅一线之隔。
就在这时，有人从他背后无声地贴近，脚步轻得像雪花落地，但衣料摩擦的细微声响却有些熟悉——是纸张。动作极快，仿佛将什么不可告人的物件塞进袖口。那东西边缘冰冷，压得他掌心的纹路一阵发麻。纸边刮过皮肤的感觉，像一道用誓言刻下的、冰冷的刀口。
一枚边缘磨损的旧印，被人悄然塞进他蜷缩的掌心。纸边冰冷，仿佛带着无声的警告：‘明日卯时，雪城点名。’
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