掉了拉环,像是在看一具尸体。
“汉斯,你的战术教官是日本人吗?”
亚瑟没有像投掷垒球那样扔出手雷,而是像在伊顿公学的板球场上投球一样,用一种极其标准的、甚至可以说是优雅的低抛姿势,将那枚米尔斯手雷送了出去。
手雷在空中划出一道短促而精准的弧线。
它钻进了那个致命的缝隙——就在主动轮和卡住它的石梁之间,履带内侧的空腔里。
轰——!!!
一声沉闷的爆炸在封闭的履带舱内响起。
金属断裂的尖啸声瞬间盖过了引擎的轰鸣。那条本就紧绷的履带在爆炸的冲击下彻底断裂,像一条被斩断的巨蟒,哗啦啦地从主动轮上滑落,瘫软在地上。
失去了一侧动力的突击炮瞬间变成了一个原地打转的废铁。
“它断腿了!上!”
麦克塔维什中士根本不需要命令。在爆炸响起的瞬间,他就端着汤姆逊冲锋枪冲了上去。威廉姆斯紧随其后,熟练地爬上车体,将步枪的枪口直接塞进了坦克的观察缝。
但这已经不需要亚瑟操心了。
一旦这种没有炮塔的突击炮失去了机动性,并且被步兵近身,它就是一个昂贵的铁棺材。
亚瑟艰难地从地上撑起身体。
他的左半边脸已经被鲜血染红,那道伤口看起来狰狞可怖,原本英俊的面容此刻如同恶鬼。他那一身考究的制服也被划破了多处,沾满了灰尘和血污。
杰金斯醒了过来,看着满脸是血的长官,吓得连话都说不出来。
“长……长官……”
亚瑟没有理他。他摇晃了一下,拒绝了正要跑过来搀扶他的麦克塔维什中士。
他用那根依然紧紧握在手中的指挥手杖支撑着身体,慢慢地站直了腰杆。
尽管他痛得浑身发抖,尽管他的耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声,但他依然努力抬起下巴,维持着那份属于斯特林家族的、近乎可笑的尊严。
他看了一眼地上那把从德国人尸体旁捡来的MP40冲锋枪,弯腰将它捡了起来,然后嫌弃地用手帕擦了擦上面的血迹。
“别发呆了,中士。”
亚瑟的声音虽然有些颤抖,但依然保持着那种令人恼火的傲慢腔调。他指了指大厅后方通往花园的法式落地门。
“这辆破车挡住了前门,我们得走后门。真是没规矩。”
麦克塔维什中士站在原地,手里还提着发烫的汤
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