拐进了一个老旧的小区。墙皮斑驳，电线杆上贴满了通下水道的小广告。
这里是陈品发迹前住的地方。后来虽然有了钱，买了别墅，但他一直没退这间房。
总觉得，这里才是根。
“到了，师傅。”陈品扫码付钱，“不用找了。”
他背着包，爬上昏暗的楼梯，三楼。那扇贴着褪色福字的防盗门。
他掏出钥匙。
咔哒。
门开了。
一股熟悉的、混合着陈旧木头和灰尘的味道扑面而来。
屋里很黑，窗帘拉得严严实实。
陈品没开灯，把包随手扔在沙发上，整个人直挺挺地倒在那张有点塌陷的小床上。
吱呀——
床板发出抗议的呻吟。
陈品盯着天花板上那块熟悉的水渍。
世界很吵，外面都在喊他的名字，亿万人在狂欢。
但这间不到四十平米的小屋里，安静得只能听见他自己的心跳声。
“呼……”
陈品长长地吐出一口浊气。
那种一直紧绷着的弦，终于在这一刻彻底松了下来。
什么食神，什么冠军。
都不如这张破床来得实在。
他翻了个身，把脸埋进枕头里。
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