李隆基没有说话。他的目光越过驿站的土墙，越过那面褪色的幡旗，落在某一间亮着昏黄灯光的厢房窗户上。窗纸上映着一个人影，一动不动，像幅剪纸。
他认识那个人影。
不，“他”认识。
他记得她的温度，她的声音，她笑起来时眼角细细的纹路。
他记得华清池的水雾里她回头看他，发梢滴着水，睫毛上挂着水珠，像清晨蛛网上的露。
他记得她的指尖按在琵琶弦上，轻拢慢捻，第一个音还没弹出来，他的魂就已经散了。
那是“他”的记忆。
不是他的。
他是李言，二十九岁，北师大历史系博士生，单身三年，上一次牵女生的手还是在研二的跨年晚会上。
他没有爱过一个叫杨玉环的女人。
没有为她开辟过千里荔枝道，没有在长生殿里对她发过“世世为夫妇”的誓言，没有在逃亡路上回头看过她疲惫不堪的睡脸。
他没有。
但那些记忆就在那里。它们不是他的，却嵌在他的脑子里，取不出来。
“大家。”高力士轻声说，“六军将士……还在等您一句话。”
李隆基闭上眼。
他听见远处的风声，近处的火把噼啪声。驿舍里女人的啜泣声若有若无，穿过土墙，穿过夜风，穿过他的耳膜，直接捅进他胸腔里某个他不知道存在的地方。
疼。
不是心疼，是真实存在的生理性的疼。心脏猛地收缩了一下，像是被一只手攥住拧了一把。他见过史料上的描述——“上恸哭，命力士缢杀贵妃于佛堂”——那行字他抄过，引过，分析过。
一个字都不疼。
现在每一个字都在疼。
那是“他”疼。
李隆基睁开眼。
“传旨。”
高力士屏住了呼吸。
“贵妃杨氏……”
他说到这里顿住了。
夜风忽然大了起来，吹得火把呼啦啦地往一边倒。所有人都看见了，这位天子的嘴唇在动，在说话，但后面几个字被风吞了。
他顿了很久。
也可能只是一瞬间。
然后他转过来，脸上的表情很平静，声音也很平静，像是说给自己听，又像是说给高力士听，又像是说给九百年后某个在图书馆里翻旧纸堆的人听：
“……先留她一夜。”
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