转眼进了九月，农历八月十五，中秋节到了。
陆家湾有个老习俗：这天夜里得祭月、吃月饼。
可在1977年，月饼还是个稀罕物。
多数人家，能煮上一锅白米饭，就算把节过了。
陆怀民家煮了一锅南瓜粥，蒸了几个掺了白面的窝头。
母亲周桂兰还破例炒了一盘鸡蛋，金黄金黄的，盛在粗瓷盘里，相当地诱人。
吃饭前，父亲陆建国在院子里摆了个小桌，放上一碗清水，三个窝头，算是简单的祭月仪式。
月光真好，清清亮亮地铺了满院。枣树的影子投在地上，斑斑驳驳。
一家四口围坐在小桌旁，安静地吃饭。
“怀民，”父亲忽然开口，“仓库那边，怎么样了？”
陆怀民一愣：“挺好的。昨晚有十几个人，修好了两台旧风车。”
“嗯。”父亲点点头，夹了一筷子鸡蛋，放到儿子碗里，“注意身体。”
“爹，您不反对了？”
陆建国慢慢喝了口粥，看着天上的月亮，半晌才说：
“我从来没反对你读书。我只是……怕你摔跟头。”
他看着儿子：“但现在看来，你走的路，虽然弯，但稳。”
饭后，一家四口一人一个小板凳，坐在院子里看月亮。
晚风带着凉意，吹得人很舒坦。
“爹，”晓梅轻声说，“您说，要是哥真考上了，去大城市读书，会是什么样？”
陆建国闻言沉默了很久。
“我十六岁那年，跟你爷爷去过一次县城。”他忽然说，“头一回看见电灯，亮得晃眼；头一回看见汽车，跑得飞快……我当时就想，这世上，还有这么多没见过的景儿。”
他顿了顿，声音里像蒙了一层薄雾：“你爷爷那时候跟我说：‘建国啊，咱们这辈子，也就这样了。可你们这代人，得走出去，替我们看看。’”
月光下，父亲的脸笼在阴影里，看不真切。
“所以你们去吧。”陆建国站起身，拍拍裤子，“能走多远走多远。家里的事，有我。”
他进屋了，留下剩下几人坐在月光里。
院子里静悄悄的。
远处传来几声狗吠，更远处是稻田，在月光下泛着银灰色的光，像一片沉默的海。
陆怀民想起前世的中秋节。他在城里的家中，吃着精致的月饼，看着电视里的晚会，却总觉得少了什
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