火车终于到福门站，车轮与铁轨发出轻响的告别。她起身时将地图折好，放入衣兜，动作轻柔得像收起一封未寄出的情书。他提行李的手微微用力，仿佛承担着过往与前方的重量。她踏上站台时风正好转了方向，裹着远处槐花的清甜拂过鼻尖。他紧随其后，目光落在她微微扬起的发梢上，像被某种无声的默契牵引。她回眸一笑，阳光正落在她的眉梢，染成一片浅金色。远处站名牌微微晃动，福门二字在光下泛着旧釉彩，仿佛暗示着一扇即将开启的门。他迈步跟上，影子与她并拢，在斑驳的地面上绘出久违的合集。风再次掠过，掀动她衣角，也吹散了最后一丝迟疑。他们并肩前行，脚步渐稳，踏过站台的每一块地砖，都像丈量着久别重逢的光阴。
远处汽笛悠扬，一列绿皮火车正缓缓驶离，带起的风卷起几张旧车票的残片，在空中旋了半圈又落下。她忽然停下，从口袋掏出那张地图，撕下一角空白，用铅笔写下：“福门，第一站。”字迹清秀而笃定，仿佛不是记录，而是立誓。他接过纸片，夹进笔记本扉页，什么也没说，只是将她的手重新挽入臂弯。槐花仍在飘落，像一场温柔的雨，落在肩头，也落在他们未命名的旅程开端。纸片在风中微微颤动，墨迹未干的字仿佛呼吸般清晰可感。他合上笔记本，听见远方钟楼敲响九下，声音穿过站台的空旷，与记忆深处某段旋律悄然重合。她低头抚平衣角褶皱，像整理一段刚启程的序章，目光投向出口外蜿蜒的小路，那里有光斑在石板上跳跃，像碎金铺就的引路符。她迈出第一步，鞋跟轻叩石面，声响被风卷向远处低矮的山丘。他紧随其后，脚步落在她投下的影子里，仿佛从未错过半个节拍。路旁野菊初绽，淡黄花瓣沾着露水，空气中浮着湿润的泥土与草木清气。他们不急着说话，也不急于抵达，只是任脚步牵引，在晨光中缓缓推进。
拐过一道弯，旧邮局的红砖墙悄然浮现，爬山虎在墙缝间织出斑驳纹理，窗台搁着一盆未署名的绿萝，叶片微颤，似在无声致意。他驻足片刻，目光掠过那盆绿萝，仿佛读懂了某种隐秘的讯息。她轻推木门，铜铃叮当，惊起屋内一缕尘光。柜台后无人，只有一叠泛黄的明信片静卧在玻璃下，图案是三十年前的福门站，火车正驶入晨雾。她抽出一支铅笔，在空白背面写下同一句话：“福门，第一站。”笔尖微顿，像是确认，又像回应。他望着她侧脸，忽然明白这不只是重逢，是一场早已约定的续写。风从门缝钻入，翻动册页，一张旧车票飘落脚边，日期模糊，起点与终点却清晰如初。他弯腰拾起车票，指尖触及那一行褪色墨
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