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当最后一缕夕阳沉入西山,日军的攻势终于如同退潮般缓缓散去。
将军楼的山顶,死寂取代了喧嚣。
空气中,浓烈的血腥味、硝烟味和一种令人作呕的焦糊味混合在一起,形成了一股地狱般的气息。
陈默站在废墟的最高处,脚下是松软的灰烬和不知名的粘稠液体。
他像一尊被战火熏黑的雕像,一动不动。
“都动起来。”
陈默的声音沙哑得像是两块石头在摩擦,没有一丝温度,却清晰地传到每一个幸存者的耳朵里。
“打扫战场,收集所有能用的武器弹药。”
“活着的,去救还有一口气的弟兄。”
“死了的……给他们一个体面。”
还活着的二营士兵们,麻木地动了起来。
他们像一群没有灵魂的行尸走肉,沉默地在尸山血海中穿行。
一名年轻的士兵跪在地上,试图将一具残缺的尸体翻过来,可那尸体已经和烧焦的泥土冻结在了一起。
他尝试了几次,终于崩溃,抱着那具尸体嚎啕大哭。
哭声,像是会传染的瘟疫,迅速在阵地上蔓延开来。
压抑的抽泣,绝望的嘶吼,汇成了一曲悲怆的挽歌。
陈默没有回头,也没有制止。
他知道,这些汉子需要发泄。
陈默只是弯下腰,从一具日军尸体旁,捡起一支枪管已经弯曲的三八大盖,然后沉默地走向下一具尸体,从他身上解下弹药盒。
他的动作,冷静而机械。
仿佛他不是一个活人,而是一个只懂得执行命令的机器。
……
关帝庙,师指挥部。
气氛压抑得仿佛凝固了一般。
杜聿明的双手仍在微微颤抖。
他身后的所有参谋军官,都像是被掐住了脖子的鸭子,张着嘴,却发不出任何声音。
一天的战役下来,整个第25师五个团的部队,伤亡接近五千人。
这几乎是将一个师给打残了。
正当杜聿明犹豫要不要给军部或者北平军分会发电报的时候。
“报告!”
一名通讯兵神色紧张地冲了进来,将一份电报递给杜聿明。
“师座,军部急电!”
杜聿明深吸一口气,压下心中的惊涛骇浪,接过电报。
电文很短。
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