窗外已是华灯初上。
长时间的绝对寂静。只有彼此粗重而颤抖的呼吸。
沈静先动了。她没哭,只是慢慢地、极其缓慢地,摘下头显,放在一旁。然后,她转过头,看向林卫国。她的眼睛红肿,但里面有一种林卫国几个月来从未见过的光亮,像是灰烬深处,未被彻底扑灭的、固执的余烬。
“卫国,”她的声音嘶哑得厉害,但每个字都像用尽全身力气在凿刻,“我刚才……一直在想。”
林卫国看着她,没说话,只是握紧了拳头,指节发白。
“想她拼图时,我教她转方向……”沈静语速很慢,像在艰难地打捞沉在心底的碎片,“想她站在台上害怕,你说看红点……想她选工作,我说想想十年后……想她对着孩子发火,我们说……”
她哽住了,用力吸了口气,眼泪终于大颗滚落,但目光却更亮,更灼人。
“我们……我们刚才,”她盯着林卫国,像在寻求一个生死攸关的确认,“是不是……做得还不错?像……像真正的爸爸妈妈那样?”
林卫国喉咙里发出“嗬”的一声,像是堵了太久的东西终于破开。他猛地别过头,肩膀剧烈地耸动了几下,再转回来时,眼眶赤红,但眼神同样烧着一把火。
“是。”这个字像石头砸出来,沉重,但带着确凿无疑的分量,“我们……本可以做得更好。”
他顿了顿,目光越过沈静,看向窗外璀璨而无情的城市灯火,声音低下去,却带着一种近乎凶狠的决绝:
“她后来工作上那个坎,如果我们能给更具体的行业信息……她和她‘丈夫’那次吵架,如果当时我们能提醒她换种沟通方式……甚至她后来腰疼的老毛病,如果我们更早逼她养成锻炼习惯……”
他一桩桩,一件件,列举着。不再是泛泛的悲伤,而是具体的、可操作的、属于“养育者”视角的“遗憾”。每一个“如果”,都像一根针,扎在心上,但也像一星火,点燃了某种东西。
沈静听着,眼泪流得更凶,但身体却坐直了。她接过林卫国的话,声音颤抖却清晰:
“我想……我想把她没机会体验的那些‘更好’……”她说不下去,只是猛地抓住林卫国的手,指甲几乎掐进他的肉里,眼睛死死盯着他,里面翻滚着痛苦、渴望,和一种近乎绝望的勇气。
林卫国反手握紧她,用力到两人都在发抖。他看懂了。他也感受到了。
那个念头,那个危险、疯狂、却充满无法抗拒生命诱惑的念头
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