顾西洲的指尖还停在画纸边缘,蓝色颜料被泪水晕开的痕迹像一小片星空,映着他通红的眼眶。他盯着画里那个带腮红的自己,突然想起小宝在甜品区递饼干时,指尖沾着的巧克力酱也是这样暖融融的颜色,心脏像被一只温柔的手攥住,又酸又软。
“这孩子…… 连画个腮红都这么实在。” 他哽咽着笑了笑,手指轻轻拂过画中三人交握的手 —— 小宝的小手被他和沈星燎的手紧紧包着,笔触虽然稚嫩,却透着一股不容错辨的期待。天空中的星星画得歪歪扭扭,旁边还有一团橘红色的火焰,像极了沈星燎手腕上星纹银镯在阳光下反射的光。
他下意识地把画纸翻了过来,想看看有没有其他痕迹。这一翻,目光瞬间被背面一行稚嫩的字迹钉住 ——
“妈妈说这招叫燎原掌,叔叔,你应该会的。”
铅笔字有点歪,个别笔画还出了格,末尾还画了个小小的星纹符号,和沈星燎银镯上的纹路一模一样。
顾西洲的呼吸猛地停滞,手里的画纸差点从指尖滑落。
燎原掌。
这个名字像一道惊雷,劈开了他尘封的记忆。五年前,沈星燎还在顾家时,偶尔会在书房里对着一本旧书发呆,书封面上就印着 “燎原掌” 三个字。他当时问过她是什么,她只是笑着说 “是家传的小玩意儿,能护身”,他却没放在心上,只当是女孩子的小爱好,甚至还打趣她 “现在都什么年代了,还信这些古武”。
后来她离开,那本旧书也跟着消失了。他无数次翻找她的旧物,却再也没见过那本书,也渐渐把 “燎原掌” 这三个字抛在了脑后。
直到此刻,看到小宝稚嫩的字迹,他才猛然想起 —— 沈星燎当年说 “能护身” 时,眼底藏着的落寞;她捏碎假令牌时,手腕上星纹银镯闪过的寒光;她在酒店车库里说 “在数字世界我才是神” 时,语气里藏着的、他从未读懂的坚韧。
原来 “燎原掌” 不是什么 “小玩意儿”,是她的根,是她在绝境里护身的底气;原来她教小宝画星纹,不是单纯的兴趣,是在把自己最重要的东西,悄悄传递给孩子;原来小宝画里的火焰,不是随便涂鸦,是燎原掌的象征,是她在告诉自己 —— 她从未忘记过去,也从未真正放下。
“星燎…… 我对不起你。” 顾西洲捂着脸,眼泪从指缝里汹涌而出,比刚才看到画正面时更汹涌。他想起自己当年对 “燎原掌” 的不屑,想起自己对沈星燎过往的漠视,想起她独自带着小宝在
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