接下来的两周，江挽星几乎把所有课余时间都花在了背景板设计上。
她泡在美术系的专业教室里，对着巨大的画板涂涂改改。三个场景，每个都要画三版不同的方案，再从中选出最优的。工作量大得惊人，但她乐在其中。
只是进展并不顺利。
星空场景她画了五稿，都不满意。要么太俗气，要么太抽象，要么情感表达不到位。周五晚上九点，教室里只剩下她一个人，第六稿的画纸再次被她揉成一团，扔进墙角的废纸篓。
废纸篓已经满了。
江挽星趴在桌子上，盯着空白的画纸发呆。窗外的天空已经完全暗下来，远处的教学楼灯火通明。她感到一种熟悉的挫败感——每当她试图表达内心深处的情感时，画笔总会背叛她。
就像现在。她想画出那种“在星空下，人类与AI第一次真正理解彼此”的震撼与温柔，但画出来的东西总是隔着一层。
手机震动了一下。
是林薇的消息：“还在教室？快十点了姐妹，该回来了。”
“马上。”她回复。
收拾东西时，江挽星在速写本里发现了一张折成方块的纸条。
不是她的字迹。
她愣了一下，小心翼翼地打开。纸条上只有一行字，用黑色墨水写成，笔迹工整有力：
“别急着画星空，先想想你第一次被星空震撼是什么时候。”
没有落款。
江挽星的心脏剧烈地跳动起来。她认得这个字迹——和陆昭野的实验报告上的字迹一模一样。她曾经偷偷比对过，不会错。
他来过教室？什么时候？
她仔细回想。今天下午她出去买过一次咖啡，大概二十分钟。是那时候吗？
可他不是应该在实验室吗？
江挽星把纸条翻来覆去看了好几遍，最后小心地夹进速写本的扉页。回家的路上，她的脑子乱糟糟的，一会儿想他为什么这么做，一会儿想纸条上的那句话。
第一次被星空震撼是什么时候？
她记得很清楚。初三那年的夏天，父母带她去乡下外婆家。那晚停电，她躺在屋顶的凉席上，看见了有生以来最壮观的银河。没有光污染，没有云层，只有漫天星辰像碎钻一样洒在黑丝绒般的天空上。
她记得那种渺小感，那种敬畏，还有莫名的、想要流泪的冲动。
回到宿舍，江挽星没有开灯。她坐在黑暗中，重新铺开画纸。
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