关心你,怕你再次受伤。但感情的事,终究要你自己想明白。周五……需要我陪你吗?”
“不用。”林微言摇摇头,“我自己可以。”
周明宇点点头,撑伞走进雨里。他的背影在巷子里渐行渐远,最后消失在转弯处。
工作室重新安静下来。雨声,纸页的窸窣声,墙上老式挂钟的滴答声。林微言重新坐回工作台前,戴上手套,却发现自己无法集中精神。
她索性放下工具,走到窗前。
雨中的书脊巷别有一番韵味。青石板路湿漉漉的,倒映着两侧老房子的轮廓。陈叔的旧书店门口挂着“营业中”的木牌,在风里轻轻摇晃。更远处,那棵百年老槐树在雨幕里静默伫立,枝叶苍翠。
这条巷子她从小生活到大,每一块砖,每一片瓦,每一扇木门后的故事,她都熟悉得像自己的掌纹。而沈砚舟,曾经也是这巷子里风景的一部分——他会在周末骑着自行车来找她,车铃在巷子里叮当作响;他会陪她在陈叔的书店里一待就是整个下午,安静地看书,偶尔抬头相视一笑;他会在雨天撑着伞送她回家,伞总是往她那边倾斜,自己的肩膀湿了大半。
那些记忆像被雨水浸泡过的旧照片,虽然边缘已经模糊褪色,但影像还在,温度还在。
林微言忽然很想看看那本《花间集》。
她走到工作室角落,打开那个尘封已久的樟木箱。箱子最底层,用油纸仔细包着的,就是五年前那本被雨淋湿的书。
她小心地解开油纸,露出深蓝色的布面封面。书脊已经有些开线,书角磨损,扉页上的水渍虽然经过处理,但还是留下了淡淡的痕迹——像一滴已经干涸的泪。
翻开书,那句手抄的“玲珑骰子安红豆,入骨相思知不知”映入眼帘。字迹娟秀,用的是小楷,墨色已经有些黯淡。林微言曾经猜测过,写下这句词的人,当年是以怎样的心情?是甜蜜的思念,还是无望的等待?
现在她忽然明白了——也许都有。
就像她现在的心情,既有对真相的渴望,也有对再次受伤的恐惧;既有重新靠近的冲动,也有无法完全信任的迟疑。
这种复杂的心情,直到周四晚上都没有平复。
那天傍晚雨停了,天空露出一角夕阳,把西边的云层染成淡淡的橘红色。林微言正在给那册民国家谱做最后的压平处理,门被推开了。
沈砚舟站在门口,手里没拿伞,头发和肩头都有些湿,像是刚才淋了雨。
“我刚从法院
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