雨雾像一层被揉皱的纱,缠缠绵绵笼着书脊巷。青石板路被浸润得发亮,倒映着两侧老房子的飞檐翘角,连空气里都浮着潮湿的墨香与樟木气息。林微言坐在“微言古籍修复工作室”的窗前,指尖捻着一枚细如发丝的竹镊子,正小心翼翼地剥离着一页宋版残卷上的霉斑。窗外的雨丝斜斜扫过窗棂,在玻璃上划出蜿蜒的水痕,像极了五年前那个同样潮湿的午后,沈砚舟转身时,她眼底未干的泪。
工作室不大,却被打理得井井有条。靠墙的书架上整齐码放着待修复的古籍,从泛黄的线装本到残破的卷轴,每一本都贴着标注修复进度的便签。靠窗的工作台上铺着素色毡垫,砚台、朱砂、糨糊、排笔等工具一应俱全,阳光透过雨雾筛进来,在书页上投下斑驳的光影。林微言穿着一件月白色的棉麻衬衫,袖口挽至小臂,露出纤细白皙的手腕,专注时眉头微蹙,长长的睫毛在眼睑下投出一小片阴影,整个人仿佛与这满室的旧时光融为一体。
敲门声轻得像雨落青瓦,林微言的镊子顿了顿,指尖的霉斑轻轻落在毡垫上。她不用抬头也知道是谁——这三天来,沈砚舟总能精准地踩着她工作室开门的时间出现,理由永远是“古籍修复遇到难题,想请林老师指点”。
“进来。”她的声音平静无波,目光重新落回手中的残卷上,试图维持着表面的疏离。
门轴转动时发出轻微的“吱呀”声,带着一身雨气的沈砚舟走了进来。他换下了前几日的西装,穿了件深灰色的休闲衬衫,袖口随意地挽着,露出腕上一块低调的机械表。湿意沾湿了他的发梢,几缕黑发贴在饱满的额前,冲淡了平日里的冷峻,多了几分烟火气。他手里提着一个深棕色的皮质公文包,进门后第一件事便是将伞收在门边的竹筐里,动作轻缓,生怕惊扰了这里的静谧。
“林老师,”他的声音比窗外的雨丝更柔和,“今天没带古籍来叨扰,只是路过巷口的陈记,买了些刚出炉的桂花糕,想着你或许爱吃。”
他将公文包放在墙角的矮柜上,从里面取出一个油纸包,打开时,清甜的桂花香气便漫了开来,与室内的墨香交织在一起。林微言的动作停了下来,指尖微微收紧——她爱吃陈记的桂花糕,是大学时沈砚舟发现的。那时候他们总在图书馆待到闭馆,然后绕远路去买一块桂花糕,分着吃,甜香能蔓延一整条街。
“不必了,沈律师。”她抬起头,目光掠过他手中的油纸包,落在他深邃的眼眸上,“我还有工作要忙,你若是没有古籍修复的问题,还是请回吧。”
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