人浑浊的眼睛里有什么东西波动了一下。
他盯着那枝花看了很久，久到周围的人都以为他不会接了。
然后他问：“为什么啊？”
这个问题很简单，但此刻从这样一个老人嘴里问出来，却有一种沉甸甸的分量。
是啊，为什么？
为什么这个被众人追捧的漂亮小明星。
会把最漂亮的花送给一个卖红薯的老人？
为什么不是送给那些送她花的人？
不是送给那些拍照的粉丝？
不是送给自己最爱的爸爸？
曦曦歪了歪头，似乎很认真地思考了一下。
然后她说：“不知道。”
很诚实的回答。
“我只是觉得，”她补充道，语气很自然，像在说一件再平常不过的事，“爷爷你一身灰色的衣服，就黑黑的，需要这样一枝花会很好看。”
老人的眼眶瞬间红了。
那双浑浊的、见过太多世态炎凉的眼睛里，泛起了一层薄薄的水光。
他努力眨了眨眼，想把那点湿意压下去，但没能成功。
他从来都没有收到过花。
活了六十多年，在地里刨了一辈子食，进城卖红薯也有七八年了。
他收到过皱巴巴的零钱，收到过不耐烦的催促，收到过城管驱赶的呵斥，收到过路人嫌弃的眼神。
但花？
从来没有。
这么漂亮的花，这么鲜红的、带着露水般的花，还是这样一个小天使送的。
而且，这么多人都没给，就给了自己。
就是给自己的啊！
我...
很久没有过温暖的老爷爷。
颤抖着伸出手。
那是一双怎样的手？
手背布满深色的老年斑，皮肤粗糙得像老树皮，指关节粗大变形，指甲缝里嵌着洗不掉的泥土和红薯的浆液。
手伸到一半，停住了。
老人看着自己这双脏兮兮的、和那枝精致的花格格不入的手，动作僵在那里。
他忽然意识到什么，脸上露出一丝慌张的神色。
他紧张把手收回来，在自己的灰色棉袄上用力擦了擦。
曦曦也看着。
她没有催促，没有不耐烦，只是安静地举着花，等着。
老人再次伸出手。
花接过去了。
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