”
“天亮去。”
娃娃鱼揉了揉眼睛,打了个哈欠。
“那我先去睡了。”她走到门口,又回头看了一眼那锅汤,“那锅……归去来,给我留一碗。”
“少不了你的。”巴刀鱼说。
娃娃鱼点点头,消失在门口。
酸菜汤站在原地没动。
巴刀鱼看她:“你不睡?”
“睡不着。”酸菜汤说,“再坐会儿。”
巴刀鱼没再说话,自己去收拾灶台上的碗筷。
酸菜汤坐在那张破旧的木椅上,盯着已经关火的汤锅。
锅里的汤不再翻滚,表面结起一层薄薄的膜。那是胶原蛋白冷却后形成的,乳白色的,像一层薄冰。
她想起母亲走的那天晚上。
那锅汤最后也冷了,表面结了同样的一层膜。她端着那碗冷汤坐在母亲床边,坐了一整夜,直到天亮才被人拉走。
后来她再也没做过那种汤。
不是不想做,是不敢。
她怕做出来之后,没人喝。
“喂。”巴刀鱼的声音从背后传来。
酸菜汤回过神。
巴刀鱼端着一个碗走过来,碗里是刚盛出来的热汤。
“再喝一碗。”他说。
酸菜汤看着那碗汤,没接。
“喝完了,有些事就该放下了。”巴刀鱼说,“我妈走的时候,我爷爷也跟我说过这句话。”
酸菜汤沉默了一会儿,接过碗。
这一次,她喝得很慢。
汤入口的瞬间,画面又出现了。
但这一次不是回忆。
是一个她从没见过的场景。
一个很旧的小院子里,母亲坐在一棵树下,面前摆着一张矮桌,桌上放着一碗热气腾腾的汤。母亲抬起头,朝她笑了笑,端起那碗汤,慢慢喝了一口。
然后母亲开口说话。
声音很轻,但每个字都很清楚。
“别等了,妈喝过了。”
画面碎了。
酸菜汤端着碗的手在发抖。
她低下头,眼泪掉进汤碗里,溅起细小的涟漪。
巴刀鱼什么都没说,只是在她旁边坐下。
两个人就这样坐着,看着那锅汤慢慢变凉,看着窗外的天色从漆黑变成深蓝,再从深蓝变成灰白。
第一缕阳光照进厨房的时候,酸菜汤开口了。
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