“AAAAAGGGHHHHH! FUCK!”
帕特里克·卡拉汉死死盯着自己的右臂。
本该是他手腕和那只肥手的地方，只剩一个血肉模糊的断茬。
暗红滚烫的动脉血“滋滋”地向外狂飙，瞬间染红他的蓝色制服前襟，也溅满身后两个菜鸟警员一脸。
“我的手……我的……我的手！”
卡拉汉的惨叫晚了半拍，他的大脑似乎才刚处理完这个视觉冲击。
“抓住他！”
“抓住那个狗娘养的！把我的手，把我的钱抢回来！”
他对着两个还在发呆的实习警员咆哮。
“动啊，你们两个没卵蛋的废物，FUCKING MOVE!”
奥马利和芬恩这才猛然惊醒。
“追！快追！”
“他往巷子里跑了！”
两人拔出枪，跌跌撞撞冲进那条狭窄湿滑的胡同。
但他们只追进去不到二十英尺。
一股混合着腐烂鱼内脏、尿骚和廉价杜松子酒的恶臭扑面而来。
巷子里七拐八绕，堆满垃圾和粪桶，哪里还有那个流浪汉的影子？
“妈的……他……他不见了！”芬恩靠着墙，几乎要把昨晚的晚餐吐出来。
奥马利脸色惨白：“我们回去，队长他……”
两人跑回街上，卡拉汉已经瘫倒在地。
几个被惨叫声惊动的巡警正围着他，试图用一条领带勒住他的断臂止血。
“该死的爱尔兰杂种……”他咬牙切齿地嘶吼：“我要他死，我要他全家都死！”
那些原本已经开始出摊的商贩，在惨剧发生的瞬间，全都缩回各自的店铺和门洞。
大门紧闭，窗户关死。
两个小时后。
旧金山，朴茨茅斯广场，警察局总部。
局长办公室里，烟雾缭绕。
马库斯·哈里森局长，一个下巴方正的盎格鲁-撒克逊人。
正用他那双擦得一尘不染的皮鞋，搭在办公桌上。
他盯着窗外广场上飘扬的星条旗。
“我的警队队长，帕特里克·卡拉汉。”
“在光天化日之下，在你的地盘，被一个爱尔兰流浪汉砍断右手。”
他转过头，目光刺向沙发上的男人，奎因·奥多伊尔。
他爱尔兰山(Irish Hill)的黑帮头目：
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